Kevin, Lorin und Mike haben sich über Wien gelegt, Ortwin kündigt sich an.

Sie unterscheiden sich kaum in ihrer Penetranz.

Über Mitteleuropa hat sich ein sommerliches Hochdrucksystem festgesetzt, das die Stadt zum Kochen bringt.

Einer aufgeblähten Stopfleber gleich,  rollt da diese Figur durchs Bild. Stefan Zweig, ja der platzt aus allen Nähten. Und ich sag mir dann halt immer, sei´s drum, da mach ich ihnen eben den Gott-sei-bei-uns des Humanismus und des Weltbürgertums.

Wie geht es eigentlich den Babyelefanten?

1918. Jetzt ist der Augenblick gekommen. Selbstverwaltung.

Herrschaftsfreiheit. Am nächsten Morgen soll verwirklicht sein, was ganz Wien erwartet.

Leistungskoma durch Konsumscheiß jeder Art. Weißt du, wofür du in der Früh überhaupt aufstehst?

Jouska Doppelpunkt:
Ein Gespräch, das du in deinem Kopf immer und immer wieder durchspielst.

Die Sicherheit der Sicherheit

Wir investieren in Gefühle!

Eine Heteroschmonzette frei nach Frau Goebbels, die auch durch den Abend führt.

Her mit dem Glück für fast alle!

Und dann frag ich mich schon, für was wir diesem Virus das bisschen Leben abgetrotzt haben. Um ihnen eins auszuwischen, den Jungen. Talent, ein freier Geist, Charisma, Liebe, das sind alles wunderbare Illusionen für die jungen Leute. Die sollen da gerne dran glauben.

Ich sag zu ihm: „Krass oder?“ Er sagt: „Krass.“ Er sagt: „Schluss mit der Todesangst.“
Ich sag zu ihm: „Wieso sagst du sowas?“

Zwei Menschen.
Zwei Schlagbäume.
Unterwegs in einer Pandemie.

Denn was anderes soll die Ich-Erzählerin finden, wenn sie sich in den Untergrund aufmacht, als das, was dort im zwanzigsten Jahrhundert eingelagert wurde?

es gibt nicht viele dinge, die man 
über sie wissen kann. man weiß, dass sie auf das rad gestiegen ist und es in bewegung gesetzt hat. man weiß, dass sie, wenn sie in irgendeinem moment zwischen anfang und ende ihrer fahrt mit ihrer bewegung aufhören würde, herunterfiele.

Eine Zigarette entfernt: Lomé. Eine andere afrikanische Realität, gleich hinter der Schwelle des Goetheinstituts.

Agnes hat uns beide gefressen, dich und mich, nicht mit der Gier, mit der sie die Suppe verschlingt. Nein, das hat sie schleichend gemacht.

vielleicht ist es gar kein gebäude, sondern bloß eine fassade, die letzte, die hier noch aufrecht steht. vielleicht ist das auch nur das, was meine schwester fühlt.